Alice pergunta ao Chapeleiro qual frasco beber e então ele lhe diz. É assim que começa, e ela sabe — ela sabe porque fez a pergunta — mas não sabe, não de verdade. Ainda não. Mas com certeza, algumas horas depois, Alice sente que está caindo, e seu erro é deixar que ele veja. Alice cai, e ele a pega. Alice cai, e tudo ecoa. Logo ele está andando com ela pelo corredor, ajudando-a a se deitar, e ela sabe.

Mas não sabe.

De alguma forma ela acaba sem roupas. De alguma forma acaba deitada. Ela ri. Ri loucamente. Ele faz assim. Ela ri até seus olhos lacrimejarem, ri como uma vez quis, ri até estar desesperada para não o fazer, de um jeito desamparado que nunca achou que realmente estaria porque normalmente consegue pensar no caminho para sair. Ou gemer no caminho para sair.

Mas esta não é mais a história dela. Então ela ri, e — doce quase-alívio — ele coloca seus lábios em seu pescoço. E é demais. Claro que é demais. E ela pergunta se pode, e ele não responde, apenas para. E então, tudo começa.

O riso varrreu a maior parte dela. Já sem fôlego, coração batendo rápido demais, pensamentos eletrificados demais, tudo demais alguma coisa. Ela consegue pensar que foi genial, na verdade — deixá-la ficar fraca o suficiente, o ponto onde ela não consegue lembrar um pensamento quando ele termina e então tornar cada pensamento o riso; dar-lhe uma experiência de não-querer real onde ela não conseguia respirar por seu próprio fazer (ou era?) — e não estava ela lá por uma hora, ou um dia, e ele não era implacable, e ele não está cansado? Ele a coloca mais completamente na cama, coloca a cabeça no travesseiro. Ele a coloca lá e ela começa a afundar imediatamente. Então ele começa a afundar nela, mesmo seus quadris lutando com a força para empurrar para cima. E ela pergunta e ele nega e ele pergunta e ela diz não, não gosto disso, não parece bom, e ele lhe diz que ela está errada, então ela acredita nele.

Ela jura que vê as letras das palavras aparecerem na parede enquanto ele as diz, tremerem como sua visão, se transformarem e ameaçarem. Cada nível que ela cai, mais baixo e mais fundo; ela vê o buraco que ele está cavando mesmo enquanto já está nele. Sim, é seu jeito favorito de vir. Seu corpo está me dizendo que estou certo; seu corpo acha que é seu jeito favorito de vir. Vá em frente, venha do seu jeito favorito, e então Você não quer vir do seu jeito favorito? e então Diga isso, e então Peça.

Um estranho respeito se torna medo: isso parece elaborado demais, mesmo enquanto ela suspeita que não é. O último pedaço de pensamento crítico ao qual ela se agarrou lhe diz que ele é mais esperto do que ela, muito mais do que um passo à frente. Envolto na frase de sua percepção, o mundo se abre naquele momento. A gravidade muda. Alice cai para cima, longe de seu corpo. Ela consegue ver como seus próprios olhos devem parecer. Medo real. Ela o vê claramente pela primeira vez, ocorre a ela, pensa, Eu não tinha ideia… Não, acontece que não tenho ideia de que, exatamente, você é capaz.

Ele não para. Não parou. Palavras constantes que ela mal consegue ouvir, respiração quietada, movimentos paralisados, todo seu foco tentando separar as consoantes que ela nem tem certeza que são reais.

Venha como quiser. Você sabe como quer. Você sabe como quer. Você sabe como quer.

A questão é que ela vê os truques dele enquanto estão acontecendo, mas isso não os impede. Ou… bem, ela acha que os vê. Existe esta palavra que ele continua dizendo. Ou não existe. Existe esta coisa que acontece quando eles travam os olhos. Talvez não. Existe esta forma como ele está acompanhando quando ela está presente e quando não está. Ele sempre sabe antes dela. Parece assim, parece agora como se ele soubesse tudo, então ela não fala se não ouve ou se ele diz que ela parece bem quando não parece — porque o que ela acredita é quando ele diz que ela é uma mentirosa. O que ela acredita é quando ele diz que ela está errada. O que ela acredita é quando ele diz que ela é louca.

Você vai decepcionar seu eu antigo, ou vai me decepcionar? Você vai ser egoísta, ou vai ser uma hipócrita?

Ele lhe dá escolha impossível. Ele lhe dá ilusão de controle.

Alice cai em um corpo. Não é mais o seu corpo. A queda permanece, o afundamento, mas este corpo se move como se tocado quando não foi; sente palavras dentro dele e dui. Dói.

Venha do seu jeito favorito.

“Não consigo—”

Cale a boca.

Ela obedece e obedece e obedece.

Alice se torna uma, os pedaços quebrados dela, e tudo que ela sente está em todo lugar, e ela não tem certeza, não tem mais certeza, quanto tempo ele a foderia e como e onde; ela não tem mais certeza de nenhum horror que ele poderia infligir. Sim, ele poderia fazer isso. Ele pode já ter feito. Qualquer um deles. Todos eles. Ele não faria. Ele não faria. Faria? Mas afinal, chapeleiros são loucos, e sádicos são—

Vou estuprar o consentimento de você.

Alice choraminga. Ou Alice está em silêncio. Não está mais claro o que ela é ou não é. Ela vem como ele diz que vai, como ele sempre disse que ela gosta quando não gosta, este nada, este alívio que parece nada (que parece ela). Ela está permitindo esta coisa que odeia, ela pensa. Ou não importa se está.

No buraco, a névoa agora se separa ao longo de meses de se perguntar se o Chapeleiro realmente de alguma forma pensava que ela gostava desta coisa que não gosta. E através da névoa, ela vê a verdade: nunca importou se ela gostou ou não. É disso que se trata estar aqui. É o que acontece quando você pergunta qual frasco beber. Então ali está ele. Em todo lugar que ela abre ou fecha os olhos. E é toda culpa de Alice.

E o que ela acredita é em tudo.

Nota: “louco” e “loucura” são termos geralmente considerados pejorativos para pessoas com doenças mentais, embora cada vez mais tenham sido recuperados pela comunidade que afetam. Vahavta está nessa comunidade. Por favor, não use esses termos sem ser solicitada por pessoas com doenças mentais, e então apenas para essas pessoas específicas.

Também: Lewis Carroll não era uma boa pessoa.